Perdoname, pero no puedo ser optimista. No puedo, me niego. Y traté eh, te juro que traté muchísimo. Toda una vida, todas las miradas. ¿Pero cómo serlo si nunca me sonrió? ¿cómo serlo si estuve toda mi vida con mis ojos en ella y todavía hoy, que la tengo enfrente, sigue mostrándom tan sólo una mueca absurda, una pereza inmutable en la mandíbula?.

Perdoname, pero en serio no puedo, ya está, nos van a atrapar. Pasame los fósforos por favor.Vas a arder Mona Lisa, vas a arder tan bien que esta vez soy yo el que (sí) va a sonreír.

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Suena el celular. Ringtone monofónico de Psicosis. Lo desbloquea, lee el mensaje. “Fui yo. Yo la maté”. Lo deja sobre la mesa. Se desploma, el traje de luto impecable se llena de migas de galleta Opera. Suena de nuevo. Otro número. “Mentira, la maté yo, con estas mismas manos con las que te escribo”. El policía interrumpe la mirada de la pantalla pidiendo el acta de defunción. Ringtone. Mensaje, otro número, “Fui yo, yo”. Ringtone, mensaje, mesa, policía, ringtone, mensaje, declaración, mesa ringtone mensaje mesa ringtonemensajemesa. Así cinco minutos, hasta que la bandeja de entrada del Nokia 1100 se llena.
Mal día para haber mandado ENIGMA al 9009.

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Volvimos caminando. Yo estaba enojado con ella, ella conmigo por estar yo enojado con ella, una cinta de Moebius relacional.
Pasamos por un barrio privado con cerco eléctrico sobre el muro. Me preguntó si pasaba algo con la lluvia. Si hacía cortocircuito, si se desactivaba, quéonda. Le dije que no. Que bah, que no creía. Que qué importaba.
Una paloma empezó a volar, lenta, desde la gomería abandonada de al lado hasta el cerco. La seguimos con los ojos y los cerramos cuando se posó. Los volví a abrir yo primero. El ave estaba sana, intacta.
“Falsa alarma” dijo, esbozando una sonrisa. “Siempre es falsa alarma, amor”, pensé. Desaté la cinta, las sirenas dejaron de sonar en mi cabeza. Empezó a llover.

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Post de información, como hacía años que no había en este blog. Dos noticias, cortitas y al pie:

1. Los muchachos de Escrituras Indie se coparon y subieron 6 microcuentos inspirados en las sombras que escribí en una noche de insomnio y mandé un domingo de confianza. Pueden pasar y verlos, y ya que están quedarse un rato más y abrazar un poco al under. Al under le encantan los abrazos.
2. Los que visitan este humilde, feo y anacrónicamente diseñado blog habrán visto en la esquina inferior izquierda un señor en escala de grises (cosa que los que lo leen por feed o e-mail no).  Ese señor actúa en una película. Y una frase de esa película le da nombre a mi nueva banda, Al poderoso Johnny Farrell le engañaron!. Un proyecto de primavera/verano que por ahora cuenta sólo conmigo en todos los instrumentos, pero en algún momento crecerá porque no soy el hombre orquesta. Hay 3 temas subidos que, levemente modificados, estarán en el disco debut (a salir a fines de este mes, con suerte).

Stay tuned, pronto más microcuentos, poesías y palabras arregladas al azar para que parezca que dicen algo.

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El músico en busca del estribillo inalcanzable ve los pedazos de compact-disc roto en el piso. La luz de la calle entra y hace que brillen, que la pieza se convierta en un salón con bola de espejos en el techo. Imagina música disco, gente bailando en patines, bigotes frondosos, una publicidad de Pepsi en la pared, una permanente. Pone el teclado encima de la cama y empieza a tocar. La melodía de a poco comienza a aparecer. Cree verla materializándose, convirtiéndose en un ángel maldito delante de él con una clave de sol tatuada en su cadera, tirando todo al piso y poseyéndolo con un Do séptima todavía sonando sobre el zumbido de las moscas veraniegas.
Nueve meses después el estribillo nace, parto normal por guitarra, 36 segundos y medio. En SADAIC no le dejan ponerle Enero, dicen que ya se usó, que cuando sea grande puede llegar a ser tema del verano y no es algo para sentirse orgulloso.
Ahora tiene un minimarket en España y Buenos Aires. Está inscripto como monotributista y silba su creación -ya mayor de edad- cada vez que llueve o alguien tira la cerveza en la mesa y tiene que salir, paño amarillo en mano, a limpiar todo que lo no pudo cantar.

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Levantarte con una mano
a la altura de mi
cabeza
(que veas el infierno
que es estar acá arriba)
-
Al saltar
no caer
(la ubicación
el tamaño de la red
te convierte en trapecista
y en esto
y en las dos cosas)
-
En el final
una king size
nos mantiene
a la misma distancia
(¿del suelo / del cielo?)
-
apenas un triple
-orgasmo-
de diferencia
en los últimos segundos
(el juego acabó)

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