Aunque seguía los pasos, por dentro permanecía siempre rígido. Y así sigue: en lo más hondo sigue sin ver la razón por la que la gente necesita bailar.

Bailar sólo cobra sentido cuando se interpreta como otra cosa, algo que la gente prefiere no admitir. Esa otra cosa es lo verdaderamente importante: el baile no es más que la máscara. Sacar a bailar a una chica significa hacerle proposiciones; aceptar la invitación a bailar significa el consentimiento a las proposiciones; y bailar es la representación y prefiguración de la relación. Las correspondencias son tan obvias que se pregunta por qué la gente se molesta en bailar. ¿Para qué arreglarse, para qué los movimientos rituales, para qué la gran parodia?

J.M Coetze, de su libro Juventud

Juro que algún día cuando alguien me pregunte “¿por qué no bailás?”, en vez de responder “porque soy tímido”, “porque soy de roble (o algarrobo, cambio según el día) para bailar” o “porque no tengo ganas, la puta que te parió, qué carajo te importa”, voy a contestarle con este texto. Y no me va a escuchar, obviamente, porque la música va a estar muy alta.

No bailo, no… ♫

La cosa es así: escribo para poder tratar de ganar. Pierdo para poder tratar de escribir. En mis escritos el protagonista (al igual que el autor) nunca va a ser un ganador, un integrante del jet-set y/o un actor de telenovelas cansado de la fama. De última, podría llegar a ser alguien deseando ser ellos, lo que es más patético (pero también más real).

Por eso, al darse esta coincidencia, la gente cree que también se da otra: esa de que al igual que en mis cuentos, mi vida está plagada de muertes y asesinatos, o que directamente, yo soy un asesino. La cosa no es así: escribo como catársis, para no matar a alguien en la vida real (cada uno tiene su forma de contenerse, escribir es la mía) (y si me dicen que nunca quieren matar a alguien, no les voy a creer).

¿Quién te dice que no hay alguien allá arriba -o no, arriba no, abajo es más factible- que al igual que yo, está escribiendo sobre un perdedor que se muere en alguna ridícula circunstancia?

Si en algún momento desaparezco ya saben: ese, se dio cuenta que yo sabía algo que no tenía que saber. Ni escribir.

17 años hablando estupideces.
17 años comiendo Sugus de limón.
17 años quejándome de las injusticias del colegio que no me deja llevar el pelo largo largo.
17 años queriendo haber nacido 17 años antes del ’92.
17 años sin saber que el loguito de Carrefour esconde una “C”.
17 años queriendo tener el DeLorean de Volver al futuro. Es lo más.
17 años volando bajito en las horas aburridas.
17 años creyendo en Alf.
17 años queriendo conocer a Brittany Murphy. Y a Sarah Michelle Geller. Y a Amanda Bynes o como se escriba. Y a la cantante de Garbage (ponele).
17 años aguantando las malas influencias que querían (y quieren) que escuchara/escuche cumbia y cuarteto y reggaetón. SEPANLÓN: No lo van a lograr.
17 años dandole al rock y la mayoría de sus varaciones.
17 años diciendo “qué día de mierda este, loco” y riendome a los 5 minutos.
17 años aguantando burlas, cargadas y “es la hormiga atómica, es la hormiga atómica!”
17 años quejándome de todo/todos
17 años buscando la princesa del último castillo del último nivel del último mundo

17 años de pelotudo.
17 años al pedo.

Gracias a todos los que me bancan todos los días, o de a ratos, o semana por media, o en vísperas de feriados, o en las horas libres, o los sábados a la mañana o siempre.

Gracias por bancar mis quejas, mis risas estúpidas, las estupideces que digo, mis enojos, mis idioteces, mis baboseos, mis burlas, mis amoríos, mis desamores, “la música de mierda esa que escuchás que no es música es ruido”, mis delirios, mis faltas de memoria, mis olvidos, mis faltas de memoria (creo que eso ya lo dije), mis cantos desafinados, mis caídas en las escaleras, mi torpeza en general, mi pastosidad, mi tendencia a quedarme colgado pensando en nada o en todo, mi todo. Mi. Re. La. Y ya tenés tres notas para tocar una canción, viste que no es difícil tocar punk? (??????).

Y acabo de darme cuenta que mi estado mental sigue siendo el de alguien mucho menor a 17. Brindemos por eso.

Matías (el chabón ese que es re copado y escribe en aka:idiota)

escribiste algo nuevo en disful?

Maty (el chabón ese que es re gil y soy yo)

No, sale post mañana. EStoy buscando alguna canción. Por qué todas las canciones que se llaman “seventeen” hablan de minas?

10:54pmMatías

1) por la revista

2) porque es la edad perfecta de la GND por excelencia yanqui (?)

3) porque la mayoría de las canciones la escribe un tipo con bandolera a lo bret michaels y la firma con pseudónimo

10:56pmMaty

Sos un capo. Eso sale en el post.

Mandá un saludito para la gilada de disco lleno si querés

10:59pmMatías

Un saludo para la muchachada de dis ful y para el mati que cumple años. esto fue todo por hoy espero que les haya gustado chau

11:00pmMatías

y ahora vamos con los mails!

(Action!)

11:01pmMaty

Te faltó “esto fue dis ful para la consola Nientiendo 64″

11:01pmMatías

uh bueh

mandalo vos

y agregale un

“y bueno… con x haces patada alta, ven? no es la gran cosa y con y, creo que … croe que… la verdad ni la mas puta idea que hace, pero queda bonito”… y eso es todo

esto fue dis ful para la Spectrum y espero que les haya gustado chau

En 17 días cumplo 17 años. Y sí, es un post ladri este. Y sí, los Sex Pistols son unos giles. Y sí, los Sex Pistols son unos copados. Y sí, es una mierda esta canción. Y sí, está buena la letra, bien rebelde doña, no?. Y sí, por qué carajo se llama Seventeen?

Youre only twentynine
Gotta lot to learn
But when your mummy dies
She will not return

We like noise
Its our choise
Its what wanna do
We dont care about long hair
I dont wear flares

See my face not a trace
No reality I dont work
I just speed thats all I need

Im a lazy sod Im a lazy sod
Im a lazy sod Im so lazy
Im a lazy sod Im a lazy sid
Im a lazy sod Im so lazy
I cant even be botherd
Lazy lazy

• Despertarme con “No rain” o alguna de esas melodías levantadoras de ánimo (lo bueno es escuchar eso, no despertarme con sueño como siempre, obvio).
• Salirme de bañar y sentir la brisa fresca (pero no fría) y sentirme vivo.
• El timbre del recreo después de haber estado contando durante 20 minutos los segundos que faltan para que toque.
• El “hasta mañana chicos” de la Señora Directora que indica que podemos volver a nuestros hogares.
• Bajarme del micro y caminar lento hasta llegar a casa
• Llegar del colegio y tocar un rato la acústica, antes de cambiarme y todo eso.
• Chatear con ella y verla sonreír por la webcam cuando digo alguna pelotudez.
• Acostarme después de un día cansador, ponerme los auriculares y darle play al cd que haya puesto.
• Escribir en este blog (PONELE)

Cuáles son los mejores momentos de tu día?

(nótese que hace un par de meses esto podría haber sido “Peores momentos del día”, pero me encuentro bien últimamente. Bah, me encuentro)

Para que sepan: no me importa que me digan caradura o chanta o lo que sea, yo voy a seguir careteando que con 16 (casi 17) añitos sigo ligando golosinas y dvds y ropa y cosas para el día del niño.

<risa de Nelson>Ha-ha!</risa de Nelson>