Que bien me vendría una buena caja de dinamita. Pará, creo que no hace falta: en cualquier momento estallo yo.

II
¿Qué es la navidad? pregunto. No hay nadie despierto acá para poder contestar. Afuera todavía se escuchan algunos fuegos artificiales marca aguinaldo, el reggaetón de adolescentes que sí salen  y no escuchan Kyuss para que haya angustia pero no se note, los perros que le ladran a una luna por la que que ningún trineo llevado por renos (¿renos? ¿en serio, renos?) pasará.

Reviso en la mochila de las navidades pasadas y encuentro la emoción, la felicidad y la expectativa de la infancia. Pero también la angustia, la inconformidad y la indiferencia de la adolescencia. Y en un bolsillo chiquito, con el cierre medio roto, la religión que antes llevaba de cadenita en el cuello extinguiéndose tan rápido como esos fuegos artificiales que de a poco van dejando de molestar al cielo.

Por favor, denle un tranquilizante a esos perros. Dos para mí, al plato. Gracias.

III
Al celular llegan varios mensajes: sólo importa el de ella. Los de evangelización me caen mal, las cadenas me parecen algo robótico. Se salva también uno personalizado donde se habla de drogas y discos de Maná (él me conoce mejor que varios robots). Y ella que no atiende. Y yo pidiendo una señal a algún Dios. “No hay señal acá” me contesta (ella). Ah, ok, perfecto. Miro al cielo y pregunto si me están cargando  desde allá arriba, si les cayeron mal los chistes blasfemos que hice o se pusieron todos en pedo con sidra angelical y querían joder a algún pelotudo. (Es fija ya que la gente piense en mí cuando necesita joder a algún pelotudo. A esta altura ya no sé si sentirme  halagado).

Me sorprendo a mí mismo pensando en mí. En mi inhabilidad de pensar. En mi sensibilidad fingida frente a varios personajes que no significan nada, cuando una fecha así no significa nada espiritual para mí(más que encuentros, comida, familia y demás. O sea, un domingo más). En cómo la gente parece que confunde navidad con año nuevo. En que no es tiempo para hacer un balance sobre el año, pero con la tranquilidad de que la balanza se va a inclinar para el buen lado, y la esperanza de que no exista resaca por los malos tragos (nada peor que tirarle alcohol a las heridas).

IV
Estuve toda la tarde de ayer (o sea, escasas horas atrás) escuchando Pescado Rabioso, tratando de inspirarme ante tanta belleza y poesía. Ahora sólo resuena en mi cabeza, produciendo un dolor insoportable -que no es culpa del alcohol, no-, la frase que se repite acompañando a la parte más emotiva musicalmente de la canción: “No tengo más Dios”. ¿Cómo hago para poder escribir algo ante una perspectiva así? ¿Cómo hago para no pensar en otra cosa cuando esa revelación que me toca desde tan cerca se mete en mi oído interno y no quiere salir?.

Probé, pero no puedo escribir los versos más tristes esta noche. Todos están cargados de rabia, angustia y autocompadecimiento, pero nada de tristeza. Todos apuntan a que cuando los termine de escribir me dé cuenta que las cosas no están tan mal, que hasta están demasiado bien. Y entonces la birome se convierte en un desastre natural y las palabras se vuelven un torbellino de tinta ilegible. Pero para bien, eh.

V
Te puedo nombrar ya, acá mismo, sin soplar ni repetir los regalos de los últimos, ponele, 14 años. Y mis sentimientos al recibirlos. Y al otro día de recibirlos. Y cuándo fue que la pelota inflable para la pileta se pinchó, cuándo el Sega Genesis dejó de andar, cuándo el disfraz de Batman me quedó chico.

Y la historia de cuando Papá y Mamá discutieron antes de llegar a la casa de los tíos, cuando se dieron el abrazo que para mí significó (y significa aún hoy cada vez que pelean) un “Está todo bien Mati, no te angusties, somos así”, cuando abracé a cada uno a las 12 y pedí que todo cambie de una vez. No, no cambió nunca. Pero el abrazo a los dos se repite año tras año y algo de esperanza da, aunque ya no pida nada.

Te puedo contar también sobre lo que siento y he sentido cada año de mi adolescencia después de que las luces se apagan y los perros dejan de ladrar, después de que Santa Claus termina de entregar discos de Björk en Islandia, después de que el último muerto en la ruta por exceso de alcohol es retirado por un forense con el estómago lleno de pasas de uva bañadas en chocolate.

¿Pero para qué angustiarte? Podés vivir sin saberlo.

Soundtrack:

Una de las primeras cabeceras del blog

Ayer, domingo 12 de diciembre del 2010 se cumplieron 3 (tres) años desde que este humilde, modesto, molesto e impresentable blog hizo su aparición en la internet con un post que prometía mucho y que después sería tan solo una evidencia de que casi todos los primeros posts suelen estar llenos de mentiras (aunque no sean on purpose).

Hace 3 años yo era un chico con una remera de Nirvana nueva, en busca de la chica perfecta, con un grupo de punk horrible, 15 años recién cumplidos, un nuevo yo creciendo y 2º año recién terminado. Ahora soy el mismo chico con la misma remera de Nirvana (ya desteñida), mayoría de edad recién cumplida, un nuevo yo que ya no es nuevo y ha madurado un poco y la secundaria recién terminada. Y enamorado de (y de novio con) la chica perfecta (si este blog tuviera final, y fuera feliz, sería este).

A pesar de que desde hace bastante escribo muy poco por acá, este blog siempre va a ser mi vía de escape, mi cable a tierra, mi forma de mostrarle al mundo que tengo (o que siento que tengo) algo para dar. Ya no me importa si tengo pocas visitas, pocos comentarios o si paso un mes sin subir nada: el blog está, y saber que está me deja tranquilo.

Gracias a este blog no sólo he mejorado (un poco, un poco nomás) mi manera de escribir, si no que también he conocido mucha gente copada que se han transformado, kilómetros y conexiones mediante, en amigos, en compañeros de rutas virtuales, en ejemplos literarios a seguir. Muchas gracias a todos los que en estos años me han ayudado a que siga adelante en este fascinante (?!) mundo del blogging, no hace falta ni que los nombre a esta altura.

Si todavía hay alguien ahí, vení, brindá conmigo: para que Disk Full siga molestando a la internet muchos años más. O hasta que lo compre Google al menos. SALUD!

Aunque seguía los pasos, por dentro permanecía siempre rígido. Y así sigue: en lo más hondo sigue sin ver la razón por la que la gente necesita bailar.

Bailar sólo cobra sentido cuando se interpreta como otra cosa, algo que la gente prefiere no admitir. Esa otra cosa es lo verdaderamente importante: el baile no es más que la máscara. Sacar a bailar a una chica significa hacerle proposiciones; aceptar la invitación a bailar significa el consentimiento a las proposiciones; y bailar es la representación y prefiguración de la relación. Las correspondencias son tan obvias que se pregunta por qué la gente se molesta en bailar. ¿Para qué arreglarse, para qué los movimientos rituales, para qué la gran parodia?

J.M Coetze, de su libro Juventud

Juro que algún día cuando alguien me pregunte “¿por qué no bailás?”, en vez de responder “porque soy tímido”, “porque soy de roble (o algarrobo, cambio según el día) para bailar” o “porque no tengo ganas, la puta que te parió, qué carajo te importa”, voy a contestarle con este texto. Y no me va a escuchar, obviamente, porque la música va a estar muy alta.

No bailo, no… ♫

Por eso, al darse esta coincidencia, la gente cree que también se da otra: esa de que al igual que en mis cuentos, mi vida está plagada de muertes y asesinatos, o que directamente, yo soy un asesino. La cosa no es así: escribo como catársis, para no matar a alguien en la vida real (cada uno tiene su forma de contenerse, escribir es la mía) (y si me dicen que nunca quieren matar a alguien, no les voy a creer).

¿Quién te dice que no hay alguien allá arriba -o no, arriba no, abajo es más factible- que al igual que yo, está escribiendo sobre un perdedor que se muere en alguna ridícula circunstancia?

Si en algún momento desaparezco ya saben: ese, se dio cuenta que yo sabía algo que no tenía que saber. Ni escribir.

17 años hablando estupideces.
17 años comiendo Sugus de limón.
17 años quejándome de las injusticias del colegio que no me deja llevar el pelo largo largo.
17 años queriendo haber nacido 17 años antes del ’92.
17 años sin saber que el loguito de Carrefour esconde una “C”.
17 años queriendo tener el DeLorean de Volver al futuro. Es lo más.
17 años volando bajito en las horas aburridas.
17 años creyendo en Alf.
17 años queriendo conocer a Brittany Murphy. Y a Sarah Michelle Geller. Y a Amanda Bynes o como se escriba. Y a la cantante de Garbage (ponele).
17 años aguantando las malas influencias que querían (y quieren) que escuchara/escuche cumbia y cuarteto y reggaetón. SEPANLÓN: No lo van a lograr.
17 años dandole al rock y la mayoría de sus varaciones.
17 años diciendo “qué día de mierda este, loco” y riendome a los 5 minutos.
17 años aguantando burlas, cargadas y “es la hormiga atómica, es la hormiga atómica!”
17 años quejándome de todo/todos
17 años buscando la princesa del último castillo del último nivel del último mundo

17 años de pelotudo.
17 años al pedo.

Gracias a todos los que me bancan todos los días, o de a ratos, o semana por media, o en vísperas de feriados, o en las horas libres, o los sábados a la mañana o siempre.

Gracias por bancar mis quejas, mis risas estúpidas, las estupideces que digo, mis enojos, mis idioteces, mis baboseos, mis burlas, mis amoríos, mis desamores, “la música de mierda esa que escuchás que no es música es ruido”, mis delirios, mis faltas de memoria, mis olvidos, mis faltas de memoria (creo que eso ya lo dije), mis cantos desafinados, mis caídas en las escaleras, mi torpeza en general, mi pastosidad, mi tendencia a quedarme colgado pensando en nada o en todo, mi todo. Mi. Re. La. Y ya tenés tres notas para tocar una canción, viste que no es difícil tocar punk? (??????).

Y acabo de darme cuenta que mi estado mental sigue siendo el de alguien mucho menor a 17. Brindemos por eso.

Matías (el chabón ese que es re copado y escribe en aka:idiota)

escribiste algo nuevo en disful?

Maty (el chabón ese que es re gil y soy yo)

No, sale post mañana. EStoy buscando alguna canción. Por qué todas las canciones que se llaman “seventeen” hablan de minas?

10:54pmMatías

1) por la revista

2) porque es la edad perfecta de la GND por excelencia yanqui (?)

3) porque la mayoría de las canciones la escribe un tipo con bandolera a lo bret michaels y la firma con pseudónimo

10:56pmMaty

Sos un capo. Eso sale en el post.

Mandá un saludito para la gilada de disco lleno si querés

10:59pmMatías

Un saludo para la muchachada de dis ful y para el mati que cumple años. esto fue todo por hoy espero que les haya gustado chau

11:00pmMatías

y ahora vamos con los mails!

(Action!)

11:01pmMaty

Te faltó “esto fue dis ful para la consola Nientiendo 64″

11:01pmMatías

uh bueh

mandalo vos

y agregale un

“y bueno… con x haces patada alta, ven? no es la gran cosa y con y, creo que … croe que… la verdad ni la mas puta idea que hace, pero queda bonito”… y eso es todo

esto fue dis ful para la Spectrum y espero que les haya gustado chau

En 17 días cumplo 17 años. Y sí, es un post ladri este. Y sí, los Sex Pistols son unos giles. Y sí, los Sex Pistols son unos copados. Y sí, es una mierda esta canción. Y sí, está buena la letra, bien rebelde doña, no?. Y sí, por qué carajo se llama Seventeen?

Youre only twentynine
Gotta lot to learn
But when your mummy dies
She will not return

We like noise
Its our choise
Its what wanna do
We dont care about long hair
I dont wear flares

See my face not a trace
No reality I dont work
I just speed thats all I need

Im a lazy sod Im a lazy sod
Im a lazy sod Im so lazy
Im a lazy sod Im a lazy sid
Im a lazy sod Im so lazy
I cant even be botherd
Lazy lazy

Cuáles son los mejores momentos de tu día?

(nótese que hace un par de meses esto podría haber sido “Peores momentos del día”, pero me encuentro bien últimamente. Bah, me encuentro)

<risa de Nelson>Ha-ha!</risa de Nelson>

(si alguien me quiere regalar esta remera para usar en el camping del día de la primavera, sería genial)

Mañana se me termina este “receso invernal” que duró más de lo que tenía que durar. Para mí empezó el 2 de Julio (falté ese jueves y viernes) y termina hoy. O sea que tuve 1 mes y 3 días, algo que nunca había tenido, no me podría quejar.

Pero sí, me quejo, porque soy re heavy re jodido y odio la escuela. Y odio mi modalidad, que me deja con un ¿título? (no sé bien lo que es) de “Auxiliar de laboratorio”, cuando nunca lo voy a usar.

Y odio esas materias que odio y tampoco voy a usar nunca. BASTA con la explicación de “pero aunque no lo usés en la carrera que sigás, lo vas a usar para algo en la vida, es conocimiento”. Es mentira! En la puta vida me va a servir (ni me voy a acordar) lo que “aprendí” el año pasado en Química del carbono o este año en Procesos Productivos (porque vamos  a estar todo el año haciendo aceitunas, en serio, trabajamos en verde *cuac*).

Y odio que no pueda usar pelo largo. Tengo el mejor promedio del curso y nunca en mi vida he tenido una amonestación, pero lo importante es lo de afuera, lo importante son las apariencias, eso es lo que enseñan en un colegio religioso como el mio

Y gracias por aguantarse estos descargos(?) que hago. Me ayudan a volver al colegio un poco más tranquilo, pensando en las cosas buenas (no me pregunten cuáles porque todavía no las encuentro), y cantando School, Rock & Roll High School (de paso, si tienen la oportunidad de ver la película con el mismo nombre, NO LO HAGAN), Too cool for school o Hay una bomba en el colegio (?).

Hasta la próxima.

(Y no sean pajeros/as, mandenme alguna historia loca de algo que hayan hecho por amor, ya sea ficción o lo hayan hecho en serio, todavía los estoy esperando, por ahora sólo colaboró el capo de Félix )

• Si pensás que Maty redactó como el orto el principio de este post, seguí leyendo, que te va a seguir defraudando.
• Si pensás que lo redactó re bien y sos linda e inteligente y tenés de 14 a 16 años y vivís en Mendoza, dejame tu mail en la zona de contacto. Posta.
  
• Si pensás que este no es un libro del tipo “Elige tu propia aventura”, andate a la mierda. Yo le trato de poner un poco de humor al blog y vos te hacés el copado. No da.

Bueno, sigo. Todo surgió porque me puse a leer los posts que hice para este blog el mes de Julio del año pasado (si llegan a entrar al link, ojo que no terminan ahí los posts, hay más en “Posts más viejos”) y me di cuenta que fue uno de los meses más productivos de este humilde blog de mierda.

Veamos: por empezar, hice el post más enlazado y comentado (creo) de Disk Full hasta la fecha: Enciclopedia de flogs: WordPress for Floggers, que aunque no es mi preferido, me gusta y parece que a la gente también le gustó (aunque a la gente también le gusta Tinelli, los Jonas Brothers, el brocolí y demás inmundicias, así que no sé). También salí diciendo boludeces en el Diario en una nota que hizo el copado de Claudio Barros (y no le digo copado sólo porque me haya prestado la primera temporada de TBBT eh), decidí desvincular mi blog del mundo real (o sea, no mostrar la url en el subnick del mesenyer) y bue, escribí bastante, tuve una cierta frecuencia.

Ahora veamos este mes: he hecho 4 posts (5 con este). Una comparación chota entre Melero y el emo de Capusotto, un mini post para el día del amigo, una boludez que se me ocurrió a las 3 de la mañana y un cuento que mucho no me convenció, pero que es el post más rescatable de este mes.

Entonces me pongo a pensar (sí, a veces pienso, muy de vez en cuando, pero pienso) los motivos de esta desinispiración o de aquella inspiración del año pasado. Y no encuentro. Puedo llegar a encontrar excusas para mi falta de ganas para escribir (que estoy en vacaciones, que no tengo una musa inspiradora, que las gomitas con forma de gusanos de dos colores están carísimas), pero nada más.

Así que me siento y hago un post que hable de todo eso, y aprovecho para linkear posts buenos del año pasado y de paso les doy lástima, empiezan a leer otros posts y me comentan este. Ja! Soy un genio.

Nah, no era mi intención, pero terminó siendo algo así. Y ya el post se desvirtuó completamente, así que paso dos avisitos y me voy a jugar al Snow Bros en la PS2:

• Hace un tiempo me hice un tumblr , así que pueden pasar por ahí si quieren. En ese lugar posteo todas las boludeces que me encuentro navegando y que no dan para un post acá.
• Estoy esperando mails a admin@diskfull.com.ar contando estupideces que haya hecho gente por culpa del amor. Pueden ser reales o pueden darle rienda suelta a la imaginación. Please. Delen. No sean ratas. Escribanmé. Qué les cuesta. Pongo la fuente. Pongo un link hacia su blog. Les regalo un Sugus. Please.
• Hay una encuesta en OfTheNineties y un post para ver qué quieren que suba, por si alguien le interesa.