Disk Full

Rictus

Matías — Fri, 17 May 2013 15:30:53 +0000

Perdoname, pero no puedo ser optimista. No puedo, me niego. Y traté eh, te juro que traté muchísimo. Toda una vida, todas las miradas. ¿Pero cómo serlo si nunca me sonrió? ¿cómo serlo si estuve toda mi vida con mis ojos en ella y todavía hoy, que la tengo enfrente, sigue mostrándom tan sólo una mueca absurda, una pereza inmutable en la mandíbula?.

Perdoname, pero en serio no puedo, ya está, nos van a atrapar. Pasame los fósforos por favor.Vas a arder Mona Lisa, vas a arder tan bien que esta vez soy yo el que (sí) va a sonreír.

Luto

Matías — Wed, 03 Apr 2013 16:38:30 +0000

Suena el celular. Ringtone monofónico de Psicosis. Lo desbloquea, lee el mensaje. “Fui yo. Yo la maté”. Lo deja sobre la mesa. Se desploma, el traje de luto impecable se llena de migas de galleta Opera. Suena de nuevo. Otro número. “Mentira, la maté yo, con estas mismas manos con las que te escribo”. El policía interrumpe la mirada de la pantalla pidiendo el acta de defunción. Ringtone. Mensaje, otro número, “Fui yo, yo”. Ringtone, mensaje, mesa, policía, ringtone, mensaje, declaración, mesa ringtone mensaje mesa ringtonemensajemesa. Así cinco minutos, hasta que la bandeja de entrada del Nokia 1100 se llena.
Mal día para haber mandado ENIGMA al 9009.

Le pasó al amigo de un amigo

Matías — Mon, 18 Mar 2013 02:21:31 +0000

Volvimos caminando. Yo estaba enojado con ella, ella conmigo por estar yo enojado con ella, una cinta de Moebius relacional.
Pasamos por un barrio privado con cerco eléctrico sobre el muro. Me preguntó si pasaba algo con la lluvia. Si hacía cortocircuito, si se desactivaba, quéonda. Le dije que no. Que bah, que no creía. Que qué importaba.
Una paloma empezó a volar, lenta, desde la gomería abandonada de al lado hasta el cerco. La seguimos con los ojos y los cerramos cuando se posó. Los volví a abrir yo primero. El ave estaba sana, intacta.
“Falsa alarma” dijo, esbozando una sonrisa. “Siempre es falsa alarma, amor”, pensé. Desaté la cinta, las sirenas dejaron de sonar en mi cabeza. Empezó a llover.

En otro lugar

Matías — Wed, 06 Mar 2013 03:04:02 +0000

Post de información, como hacía años que no había en este blog. Dos noticias, cortitas y al pie:

Los muchachos de Escrituras Indie se coparon y subieron 6 microcuentos inspirados en las sombras que escribí en una noche de insomnio y mandé un domingo de confianza. Pueden pasar y verlos, y ya que están quedarse un rato más y abrazar un poco al under. Al under le encantan los abrazos.
Los que visitan este humilde, feo y anacrónicamente diseñado blog habrán visto en la esquina inferior izquierda un señor en escala de grises (cosa que los que lo leen por feed o e-mail no). Ese señor actúa en una película. Y una frase de esa película le da nombre a mi nueva banda, Al poderoso Johnny Farrell le engañaron!. Un proyecto de primavera/verano que por ahora cuenta sólo conmigo en todos los instrumentos, pero en algún momento crecerá porque no soy el hombre orquesta. Hay 3 temas subidos que, levemente modificados, estarán en el disco debut (a salir a fines de este mes, con suerte).

Stay tuned, pronto más microcuentos, poesías y palabras arregladas al azar para que parezca que dicen algo.

Hit

Matías — Fri, 08 Feb 2013 01:43:13 +0000

El músico en busca del estribillo inalcanzable ve los pedazos de compact-disc roto en el piso. La luz de la calle entra y hace que brillen, que la pieza se convierta en un salón con bola de espejos en el techo. Imagina música disco, gente bailando en patines, bigotes frondosos, una publicidad de Pepsi en la pared, una permanente. Pone el teclado encima de la cama y empieza a tocar. La melodía de a poco comienza a aparecer. Cree verla materializándose, convirtiéndose en un ángel maldito delante de él con una clave de sol tatuada en su cadera, tirando todo al piso y poseyéndolo con un Do séptima todavía sonando sobre el zumbido de las moscas veraniegas.
Nueve meses después el estribillo nace, parto normal por guitarra, 36 segundos y medio. En SADAIC no le dejan ponerle Enero, dicen que ya se usó, que cuando sea grande puede llegar a ser tema del verano y no es algo para sentirse orgulloso.
Ahora tiene un minimarket en España y Buenos Aires. Está inscripto como monotributista y silba su creación -ya mayor de edad- cada vez que llueve o alguien tira la cerveza en la mesa y tiene que salir, paño amarillo en mano, a limpiar todo que lo no pudo cantar.

Basketlove

Matías — Thu, 31 Jan 2013 22:22:47 +0000

Levantarte con una mano
a la altura de mi
cabeza
(que veas el infierno
que es estar acá arriba)
-
Al saltar
no caer
(la ubicación
el tamaño de la red
te convierte en trapecista
y en esto
y en las dos cosas)
-
En el final
una king size
nos mantiene
a la misma distancia
(¿del suelo / del cielo?)
-
apenas un triple
-orgasmo-
de diferencia
en los últimos segundos
(el juego acabó)

(2) – Doble clic

Matías — Tue, 29 Jan 2013 16:36:29 +0000

El cursor navega por un mar azul oscuro, insertado desde las imágenes prediseñadas de Powerpoint, enemigas de todo diseñador serio. Mientras se desplaza horizontalmente por el párrafo tres de una parábola de la biblia, decide que está harto de apuntar, de señalar. De ser el equivalente virtual al niño sabelotodo que arruina la diversión en la escuela primaria.
Entonces se ahoga, se hunde en esa imagen rogando que la tía soltera que lo está viendo no sepa cómo hacer las cosas con el teclado. Pero sí, algún sobrino se lo enseñó y aprieta el botón “de la derecha” para pasar a la siguiente diapositiva. Esa donde una enfermera divina, con síntomas de no estar todavía cansada de vivir, lo espera, sonriendo, sin hacerlo callar.
Doble clic, una y otra vez.

(1)

Matías — Wed, 02 Jan 2013 02:10:26 +0000

M está enamorado de una chica que es lesbiana, o al menos bisexual. Se enteró después de apretársela en un boliche, con unos tragos de más. Ella le dijo algo al oído y él se rió, hasta que enfocó bien y vio que su cara estaba seria. Nadie en un boliche tiene esa cara si no está diciendo la verdad. Entre eso y su anterior enamoramiento (que le podría haber traído varios años en una celda), le pude confirmar que es mi antihéroe preferido. El tiempo dirá si la convierte a ella y saco el “anti” de la palabra.
P sigue intercambiando mails esporádicamente con un amor que nunca llegó a tener definición. Uno de esos tiros que pegan en el travesaño y quedan en un rebote infinito. Uno de esos sentimientos que parece que sólo pasan en las primaveras adolescentes, pero que pueden durar un lustro, 2 canciones, 5 poemas y una increíble cantidad de cuentos y situaciones hipotéticas en la cabeza antes de irse a dormir. P igualmente recibió todo lo bueno que merece en estos años. Cada vez que escribe su dirección al crear un correo nuevo, piensa -o teme- que si todavía lo hace, es porque lo que recibió, no venía de la persona correcta.
R hizo su confesión de amor demostrando que tiene todos los huevos que el destinatario no, y ahora el silencio es un arte que teme dominar. R toma mate, escucha Los Redondos y Almafuerte. Es radiante, es enérgica. Y aún así hay un hombre que le dice que no, o que no dice nada. Que no admite, que mira para otro lado. Que le encanta demostrar que los hombres podemos ser bastante pelotudos cuando queremos. A alguien.
A veces nos encontramos en ventanas virtuales, para airear las caras o sonreírle un poco al viento.
A veces los cables son persianas, les digo, y cierro sesión.

Especie de introducción al final o no

Matías — Tue, 04 Dec 2012 02:45:02 +0000

Paré, me saqué los auriculares. Miré para todos lados, 12 de la mañana, casi nadie en la plaza salvo hippies new age y gente de esa que no trabaja pero sí se baña. Estudiantes creo que les dicen. En fin, vi que no venía nadie y dejé el libro sobre un banco lleno de inscripciones con corrector y un pseudo graffitti que decía algo ininteligible. Me senté en el banco de enfrente, diez metros más allá, del otro lado de la fuente de agua.
20 minutos después, entre chorro y chorro, vi cómo un chico, no más de 23 años y atuendo de empleado de banco/chofer de micro/atención al cliente lo agarró. Miró para todos lados como había hecho yo un rato antes y se sentó. En la primera página se encontró con mi dedicatoria, que decía algo así:

Estoy cansado de Carver. Cansado de Julian MacLarenRoss, de todos estos pelotudos que te llenan de descripciones y nunca nada, nunca un mínimo nudo, nunca un final abierto que algo cierre.
Mirate a vos, volviendo de trabajar, caminando por la plaza sin darte cuenta que sos una baldoza más, que te convertís en parte del paisaje. Tenés 14 árboles (contados) a tu alrededor, una estatua, una fuente de agua, una artesana que te sonríe como si vos no la deprimieras, la montaña allá atrás. Y le sonreís de vuelta, sin darte cuenta que vos también sos parte de la decoración. Que un escenario sin actores no es más que una escenografía, carne de extras. Entonces pensás que apenás terminés de leer esto -porque ya algo cambió en vos, porque ya no sos el mismo- vas a hacer algo loco. Pedir licencia sin goce de sueldo en el laburo e irte de viaje a Nueva Guinea con 3 boxers Kevingston y la notebook. Quizás hasta hacerte un poco vegetariano o ir a alguna marcha feminista sin saber de qué se trata.
Así no, así no. Tenés que romper algo, tenés que dejar de lado la superficialidad de los libros de autoayuda y el ir a bailar para figurar y los lentes de sol en lugares con luz artificial. Tenés que criticar un poco a las instituciones, otro poco a todas las decisiones que tomaste sin pararte a pensar y un montón a vos, por vivir a inercia. Tenés que hacer todo lo que te estoy diciendo acá, y a la vez no, porque nadie te tiene que decir lo que hacer.
Perdón si se me fue la mano con la introducción. Ahora que ya terminaste de leer todo esto, podés seguir con el libro. Son chistes de gallegos, por ahí hacen que te olvidés de todo esto que acabás de leer, no sé, fijate.

Agarró el celular, llamó a alguien. Le contó uno de la segunda página, sobre Manolo y Pedro en un velero. Buena decisión.

Perdido

Matías — Thu, 18 Oct 2012 21:49:38 +0000

Me acosté y puse las manos debajo de la almohada. Había una remera, supe que era blanca sin tener que sacarla y que había que lavarla, sacarle el chocolate del cuello. Las cortinas estaban cerradas. Vaticiné un día con precipitaciones aisladas, viento del noroeste y 13ºC de máxima. Me senté de nuevo, no podía parar de moverme. No prendí la radio, sabía que si movía el dial de izquierda a derecha por 5 estaciones iba a encontrar un tema de Clapton, el último reggaetón feat algún dj, un tema romántico con palabras sacadas del diccionario de la cursilería, un partido de Aldosivi ya jugado y un tango pero de esos que no.
Dejé los ojos ciegos, el brazo extendido, la mano abierta, y en el momento justo la cerré. Dos mosquitos, una mosca. No zumbaron más, ahora era el inalámbrico que hacía ruido. Llamé al 911 y avisé que estaban por robar en Rivadavia al 1800. Que tuvieran cuidado con los armarios, que se esconden ahí. “Reviéntenlos a esos hijos de puta” agregué. Con los jubilados no, macho. Corté. Llamé a mi corredor, aposté $1600 a un caballo con el poco afortunado nombre de “Inerte”. Corté. Llamé a un call center de Claro, avisé que no se gastaran en llamar el día siguiente a las 16.27, que no les iba a atender, que no me interesaba nada. Corté.

Y ni viendo el futuro, ni aplicando las mejores teorías de deducción o con un puto horóscopo pude darme cuenta que te ibas a ir. Perdoname, a veces me cuelgo un poco, se me pasan algunos detalles.