Para algunos falta sólo un día, para mí faltan 30.

Matías Valle, adolescente pelotudo contemporáneo.

Y aclaro, no es por el mundial en sí, ni por el fútbol, ni por los posts del paraguayo. Es por las canciones que pasan a toda hora (incluída la de Italia ’90: señores, pasaron 20 años y la mayoría tiene malos recuerdos de ese mundial!), las metáforas futboleras, los semi-periodistas enviados a Sudáfrica, la gente que no sabe nada hablando sobre todo, los malditos capitalistas alentando al país (y no sólo a este, ¡ni siquiera son exclusivos!) y vendiéndonos todo con banderitas celestes y blancas, el nohaynadaparaverenlatele, las 234230 publicidades de LCDs, Maradona, Madonna(?), todo.

No sé si es la edad, las hormonas, el frío, el colegio, el preuniversitario, esta falta de amor o qué, pero debo decirlo: me tienen los huevos al plato.

Chau, gracias (y vamos vamos Argentina, vamos a ganar! ♫).

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“Me vas a hacer feliz, vas a matarme con tu forma de ser” canto despacito, desafino y sufro, mientras ella clava sus uñas en mi espalda, en mis brazos, en mis dedos. Eso que estábamos tomando ya se terminó, las burbujas en nuestras lenguas desaparecieron, por la ventana ya no entra luz. Ahora sólo queda su sonrisa malévola diciéndome sin decir que no pero que sí, que quiere un beso pero que nuestras bocas no se tienen que tocar, que ya hemos estado tan cerca y tan lejos que no sabe diferenciar su perfume del mío, que me quiere, que no.

Cuando nos cansamos de este juego de histeria para dos, nos sentamos bien distanciados, casi sin mirarnos  y empezamos a leer las reglas.  Según nuestro manual de comportamiento cuasi adolescente, el que cede primero, pierde.

Lo que no nos damos cuenta es que en definitiva, no importa el órden, ni el tiempo: en esta noche, los dos vamos a terminar ganando. ¿O perdiendo?

Soundtrack:

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La hoja sigue igual que hace varias semanas: en blanco. Nada de un tímido comienzo, nada de palabras tachadas, nada de nada. Sólo un blanco que no se convierte en amarillo porque cambio la hoja todos los días, deseando que cada una venga con una historia nueva (una más de mis cábalas que no sirven pero sigo repitiendo por costumbre, por inercia).

Papá me escucha decir “bloqueo y la re puta que lo parió” mientras golpeo la máquina de escribir con las dos manos al mismo tiempo. Sin quitar los ojos del monitor ni las manos del teclado, me dice: “En mis 70 años nunca  tuve uno de esos bloqueos de escritor. No existen. Si no podés escribir nada, no merecés ser llamado escritor  ni tener una máquina de esas frente a vos, que es sólo para los escritores y los burócratas de mierda que trabajan para el gobierno”.

Agacho la cabeza, me agarro la frente con la mano izquierda y bostezo, mientras veo las baldosas: blancas también. Le digo que no me joda, que no le creo y que prefiero tener la hoja en blanco a escribir algo que no valga la pena leer.

Sin abandonar su clásica posición de supuesto escritor de renombre terminando una master piece me mira de reojo, suspira, mueve la cabeza para los costados con los ojos cerrados y dice: “Tenés razón, yo tendría que haber hecho lo mismo: pensar antes de hacer algo que no vale la pena como vos”.

Veinte segundos más tarde ya no mirá más el monitor, ya abandonó su posición, ya no respira. Ahora está tirado en el piso, con una de las  esquinas de la máquina de escribir  incrustadas en su estómago.

La hoja ya no está en blanco: manchas rojas la adornan. Algo es algo.

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Un cielo azul, sin estrellas, aburrido. La copa de un árbol que el viento apenas roza. El farol de la calle de atrás. Unos cables que probablemente conducen la electricidad que usa la lámpara que me ilumina al escribir esto.
Veo eso por la ventana y trato de encontrarle algo de poesía, ¿pero cómo encontrar la poesía si en este momento ella, que es mi cielo, mi viento, mi farol, mi cable a tierra, mi musa más maldita, no está?.
Ahora entiendo lo que quiere. Ahora entiendo por qué no la entiendo, por qué a veces -por qué hoy- se va a mitad de la noche sin siquiera un beso en la frente, dejándome  con un vacío ahí, justo ahí,  y mirando la ventana, recordando algún beso que nunca le di, unas palabras que tanto nos hirieron, esa canción que siempre quisimos cantarnos al oído.
Quiere -mientras revisa al otro día lo que escribo- encontrarse con algo como esto; enterarse que, aunque no se lo diga, es mi cielo, mi viento, mi farol, mi cable a tierra.
Y sentirse, finalmente, la musa más maldita.

Soundtrack:

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Tomo todos mis sueños como premoniciones. No siempre literalmente, si no como metáforas de lo que puede llegar a pasar.  Sé que si lo he soñado es por algo. Por ejemplo, la vez que soñé que era un náufrago y pasaba horas enteras en el agua nadando, recibí como regalo la cuarta temporada de Lost al día siguiente. O aquella noche donde en mi sueño mi novia me decía “tenemos que hablar”. Cuando la vi me dejó, obviamente.

He soñado con peines, vacas, submarinos, calaveras fosforecentes, competiciones de patín sobre hielo, cajas vacías, dados esféricos, helados de pistacho y frutilla y hasta con Bruno Díaz pidiéndome que lo acepte en Facebook, y a todo le he encontrado una explicación, un por qué, un “ah, ya entiendo, es porque seguro me va a pasar esto”.

Sin embargo, lo de hace un rato no tiene explicación posible. En mi sueño, estaba sentado en una silla de mimbre en un desierto, pero de pronto empezaba a llover y el cielo se volvía medio amarillo y medio marrón. Entonces se aparecía un camello que me empezaba a hablar y me preguntaba dónde estaba la parada del 160. Como todo me empezaba a dar miedo, cerraba los ojos y al abrirlos veía todo como si tuviera mi ojo en la mirilla de un caleidoscopio. Al rato todo se iba y sentía que la gente me miraba, y cuando sentía que alguien se acercaba por la playa, me despertaba.

Estuve pensando, pero nada se me ocurrió. Llegué a la conclusión de que voy a tener que encontrarle el sentido a esto rápido, porque de otra manera perdería lo que le da sentido a mi vida, y lo único que me quedaría es refugiarme en las drogas.

Aaaaah!

*El título se debe a una canción de cuna(?) de Massacre

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No sé a ustedes pero a mí me anda preocupando bastante nuestro querido Maty. Si bien es cierto que está totalmente sumergido en la edad del pavo, de la paja total y del soy boludo porque soy boludo como que nos anda descuidando ¿Dónde están aquellos post rebeldes? ¿A dónde enterraron al Maty antiflogger? ¿Cuándo me mandas el vino que me prometiste? (eso no era pa’ca)

Si observan para atrás, en cada “página anterior” hay por ejemplo un post que nos dice que nuestro mendocino preferido anda muy corto de inspiración, según sus propias.  Que se debe al comienzo del cole, que esta retocando el nuevo theme de DiskFull, que la novia no le limpia los mocos, que se cansa de subir discos que son borrados por derechos de autor, que sus guitarras no están autografiadas por el dúo de putos de Gamberro, que le faltan monedas y cosas así.

Pero yo vengo a os contarles la verdad: Maty no es el que pensamos que es. El se hace pasar por un pibe grunger a lo Kurt Cobain y suele subir uno que otro tema para que escuchemos sus dotes artísticos o videos en el Facebook para ganarse minitas pero es todo mentira. Es todo más falso que el cuento de que Google compro Facebook o que el man que estaba dentro de Alf era un japonesito como lo asegura la inteligencia colectiva. Puros cuentos chinos japoneses. Maty lleva otro proyecto al que le está dando más pelota que a este que tantos seguimos.

Maty es la cabeza líder y pensando detrás de “Diario Femenino”, tal vez hoy no sea tan evidente porque al escarcharle eso en la cara en su momento se puso las pilas y rediseño ambos sitios. Antes los logos eran idénticos, aparte las siglas coinciden: DF, su ser malévolo deja siempre marcas, como la “Cosa Nostra”, pero no Maty… a mi no me jodes así de fácil. ¡PUTO!

Un abrazo, es lindo que prácticamente todos los que empezamos juntos sigamos y por mas OFF que estés siempre es un placer leerte y leerlos. Ya se que no cumplí para nada con las expectativas, esta puteada la empecé un 5 de noviembre de 2009 y créanme que era más simpática en su momento. Igual era algo pendiente que no me dejaba dormir en paz…

Nota de Maty: Este post fue escrito por Gabriux,  amo y señor de Divaguetaz, el mejor blog paraguayo desde el 2007. El post tiene algunas cosas ciertas y otras no. Adivinen si quieren. Y el de la imagen soy yo (o eso me dijo Gaby), pero más gordo y cachetón.

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